El tema que se desarrolla para este mes de mayo será “Mi madrecita”, ya saben hay que poner todo lo relacionado a las mamás y qué les van a regalar y cuánto les costó el regalo y y y…..

No… no es cierto, si fueramos una revista de variedades con mujeres semidesnudas en la portada entonces seguro ese sería el tema para este mes, pero como somos más bien un medio bien alternativo y cultural, el tema de este mes es:

Así que échenle galleta de animalito.

Fugaz y efímero; así fue, así lo sentí y así lo añore…
Aquel instante perdido entre las páginas color ocre de mi memoria oxidada, cada día trata de relucir y crear en mi una sensación de vacío, sentirme hueco por dentro, con el corazón de piedra maltratada por el viento de altamar…
Perdí toda la esperanza vana en aquel momento infantil del cual mi alma se arrepimiente en toda su extensión, ese día que se entierra en el cementerio de las iniquidades por ser un improperio contra la ínfima oportunidad presentada…
Me azoto contra las paredes de cristal, hechas con el hielo de la desesperación, endurecidas por el yugo de la desolación; me castigo por ser mediocre y altivo, por fallar y que he mentido, pero sigo sin recordar…
Y aquella desmemoria de un instante perpetuo me hacia llorar, derramar lágrimas de soledad intensa y amargos sollozos de agonía…

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Hoy tuve la oportunidad de conocer a N. sus teorías sobre el tiempo, a pesar de ser un esquizofrénico, son sumamente interesantes… me recuerdan a Kierkegaard y Bergson. Apenas me vio no tardó en entablar una conversación de lo más profunda conmigo. “Doctor, los símbolos se han vuelto contra mí” fue la primera expresión que me lanzó cuando entré en su cuarto. -¿Qué símbolos?-le pregunté- cualquiera. La realidad, a la luz humana, sólo puede ser expresada por medio de algún tipo de símbolos. El lenguaje, sea escrito u oral, debe de ser expresado en símbolos, lo mismo la mismo los sentimientos, o la música. Cuando alguien pierde la capacidad de leer estos símbolos como lo hacen los demás está perdido, nadie lo comprende y creen que uno está loco. La realidad en sí misma sólo es física no simbólica, sin embargo la cultura la hace ser simbólica, y si uno no se adapta a esto es un loco o un filósofo… igual ambos son mal vistos. Usted, esta institución psiquiátrica, yo… tenemos un título ya sea como doctor, como hospital, como loco… todo ello son símbolos de una cultura que ha de querer llamarnos así; pero tanto usted como yo y este edificio sólo somos materia que ha evolucionado por el tiempo.
Lo escuché con atención y salí de su sala, sus palabras me parecieron bastante cuerdas para que fuera un loco. Decidí ponerle una atención especial. Al día siguiente lo visité de nuevo a eso de las 9 de la mañana. Al llegar a su habitación otro dilema filosófico fue lanzado.

-Sabe doctor, últimamente he leído a Marx, y creo que la muerte natural es una idea del materialismo dialéctico con trasfondo sociopolítico, la cual posibilitara al final de la historia la capacidad para morir en el momento justo, en el momento en que el hombre desee, sin dolor ni angustia. Eso que algunos psiquiatras con usted llaman eutanasia activa.
-¿Quiere usted morir?
-y aunque no lo quisiera, es algo que debo hacer, es algo inevitable. Vivimos sólo para saber que hemos de morir. Esta idea del ser para la muerte, lejos de ser angustiante, es alienante. Heidegger pensó que el hombre sentía angustia al saber que va a morir, peor la angustia es engendrada en que no sabe en que fecha lo hará. Sin embargo es una idea tonta, ya que, la angustia se engendra en la nada misma, en una posibilidad y por ello en lo desconocido. Todos sabemos que vamos a morir, es algo que tenemos seguros, somos evidentemente seres para la muerte; pero esto no es lo que angustia, lo que angustia sería el no tener la fecha de nuestra muerte. Aquí en todo caso hablaríamos de una angustia a lo desconocido, no a la muerte. Pero lo importante, lo que nos destruye de la muerte, es que no la elegimos, tampoco la vida, pero a ésta la vamos eligiendo a cada momento, en cambio en la muerte no participamos, no nos sentimos parte de ella y nos alienamos. Es decir, no producimos nuestra propia muerte.
-¿Por qué no se suicida? Así produciría usted su propia muerte.

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-En eso se equivoca, mi querido doctor, producir una muerte no es lo mismo que matarse. A mí me gusta la vida, pero sé que en algún momento ésta a de terminar. Mi vida también es una producción día con día de mi propia muerte, es decir, como vivo voy produciendo cómo deseo morir. En cambio el suicida no aprecia la vida por eso se la quita, piensa que la muerte será más soportable. La muerte te alinea porque entre más participas en ella más te alejas de su concreción, de la forma en la que la planeas, de su resultado. Pasas la vida haciendo deporte, no fumas ni bebes y de la nada surge un cáncer pulmonar. En eso esta la enajenación. Al final la sociedad llegará a un punto en el cual se permita la muerte libre, es decir; la eutanasia activa. Elegir cuando y cómo moriremos, sin dolor, ni enajenación. Como casi todo, esto se propiciará, por las leyes de mercado que la cultura simbólica nos ha impuesto, y de la cual nunca escapamos, pero esta bien y es que ¿Quién no pagaría por una muerte sin dolor?

-Me gustaría seguir hablando, peor tengo una reunión, lo dejaremos para mañana.
Salí lo más pronto que pude de la habitación de N. la verdad es que no tenía ninguna reunión, pero tenía que salir de esa habitación. N., era una personalidad extraña. Sumamente calmado y de modales fino, a veces parecía homosexual, empero sus gestos, eran recios, viriles, y fuertes como los de alguien que no se inmuta ante nada. A veces sentía que estaba frente a un leopardo, solitario, agazapado, misterioso, delgado y atlético; pero fuerte, audaz, rápido, dispuesto a matar a su presa. N., tenía esa personalidad felina y a la vez intelectual, como la del dr. Lecter en la novela de Th. Harrys.

N., me fascinaba y a la vez era la persona que más miedo me producía. No porque mi seguridad estuviera en juego, pero si mi existencia. Había tenido sólo dos encuentros con él y en sencillos minutos había despertado en mí una profunda sensación de ruptura. Gran parte de lo que creía estaba ahora en duda. N., ni siquiera sabía que tenía ese efecto en mí… quizás se lo imaginaba. Seguro que notaba como perdía la respiración y comenzaba a sudar en esa mezcla de excitación y miedo que me producía.

He decidido irme. Pedía ayer mi cambio de hospital, mis superiores no lo entendieron, sólo han pasado tres días y ya me quiero ir. Argumenté razones personales. La verdad es que no soporto más a N., hoy no he pasado a visitarlo. Estoy angustiado, su personalidad me tienta y a la vez me repele. No lo visitaré hoy.

Mis superiores han autorizado mi cambio, no duré ni una semana, mañana me voy. Llevó sólo un día y parte de éste sin ver a N., y cada vez me siento más y más extraño. Siento como si lo conociera de toda la vida, si lo quisiera, desearía estar con él y hablar durante toda la vida, escucharlo… simplemente no puedo sacármelo de mi mente. Creo que me estoy enamorando de N., pero no es un enamoramiento sexual, sino diferente…Metafísico…Creo entender ahora a Platón y su Sócrates. Hoy tampoco iré a verlo, mañana me voy, así que me despediré de él una par de horas antes de irme.

Ha llegado el día. Me dirigí a su habitación y entré.
-Hola doctor.
-Hola N.,
-Parece ausente, distraído, ¿está bien doctor?
-Sólo es que hoy me voy de este sanatorio.
-¿Cuál es la razón?
-Se me quiere demasiado aquí, no me toques, que sólo sirvo para esparcir el mal.
_Adiós doctor.
-Adiós N.
Doctor ¿cómo se llama?
-N.

Cuando excavaba en el jardín para plantar un rosal se encontró con un reloj, este corría, le gustaron las manecillas doradas y los números romanos. Lo guardó en su bolsillo y dejó que corriera, se hizo a un lado los cabellos rubios y dejó que su esquelética anatomía corriera, su madre la esperaba con el almuerzo, las aves cantaban durante la mañana, el camión la recogió y la llevó a su instituto y pasó su día sin poner atención a su alrededor, las moscas volaron, las nubes se movieron en el cielo, el sol se movía pausadamente, las sombras recorrían el suelo conforme las horas pasaban. Escribía dictados, dibujaba mapas, aprendía cosas, llegaba y sentía como el aire movía su cabello y la tela de su vestido, escuchó el rechinido de los columpios, y sus pasos en la grava. El camión la llevó hasta su casa, rugió su motor, explotó una chispa en la batería, ella llegó a su casa, estudió y durmió. Como todas las mañanas, se levantó a mirar el sol, pero en un descuido su reloj cayó al piso, rompiéndose. Vio con atención las piezas metálicas. No le importó mucho, vería que se lo reparara después alguien que si conociera. Se calló esperando que los pájaros matutinos le respondieran, no escuchó nada. Se explicó su ausencia pensando que era muy temprano, o a lo mejor la primavera no llegó con el calor necesario para despertarlos. Corrió hasta la cocina para desayunar, esperaba ver ahí a sus padres, ni siquiera escuchó el tintineo de los vasos de vidrio ni el agua corriendo o la cafetera hirviendo. Se preguntó si realmente se habría despertado temprano, pero el sol había salido, se notaba pues toda la casa estaba iluminado por los rayos. Se sentó a esperar en el comedor sentada, se quedó un rato esperando a que despertaran, fue impaciente y se dirigió a su habitación. Se acercó y todavía en pijama fue a verlos. Sus padres permanecieron dormidos, a la espera de que ella fuera a despertarlos. Esto la alegró, hizo escándalo para despertarlos, pero no se inmutaban, se extrañó de que no reaccionaran. Los tocó y parecían cera fría, los sacudió pero eran estatuas de carne, quiso mover sus sábanas que aparentemente estaban lisas pero cambiarlas o recogerlas era tan difícil, como mover una piedra. Salió afuera, y notó a una mariposa que quedó suspendida en el aire, la tocó y esta cayó al césped, se mantuvo con las alas tiesas al igual que las sábanas que tocó. Caminó y recorrió la calle, las abejas estaban de igual forma que la mariposa, de inmediato notó la ausencia del viento. Se dio cuenta que el camión estaba en camino, pero se mantenía silencioso, vio a sus compañeros dentro, algunos se sacaban los mocos, otros bostezaban o dormitaban, algunos leían libros con tareas que les encargaron y otros se reían, pero permanecían igualmente estáticos. Trato de entrar al camión, la puerta no cedió, estaba muy atrancada. Regresó a su casa, se sintió con libertad de agarrar la comida, usó la pala del jardín y toda su fuerza para abrir el refrigerador, la puerta se abrió de súbito e hizo “clanc”, algunos alimentos como el jugo, la leche, la mantequilla y la mayonesa salieron e igualmente quedaron suspendidos, se acercó y tomó todas estas cosas con cuidado de que no cayeran en el suelo en pleno trayecto, las acomodó en la mesa, tomó un poco de pan, los probó y no sabía a nada, trataba de encontrar lo salado a la mantequilla y lo dulce a la mermelada, pero ni uno ni otro le dio resultado. La luz solar seguía igual, pero se sentía cansada. Regreso a su cama y volvió a dormir. Cuando despertó todo seguía igual, sintió la urgencia de despertar a sus papás y fue al teléfono, no tenía línea. Fue a casa del vecino, se llevó una desagradable sorpresa al buscarlo y darse cuenta que se bañaba, pero las gotas de agua quedaron igualmente en el aire, negándose a bajar por la gravedad. Para ella pasaron semanas, cuando ya no quedaba comida tuvo que arriesgarse a ir al mercado, seguramente todo seguiría pausado. Llevó la misma pala que usó cuando abrió la puerta de su refrigerador por primera vez. Batalló igual para abrir las puertas pues parecían atrancadas. Se llevó helados, refrescos y algo de comida chatarra. Le gustó cuando volaban en el aire y su recorrido al suelo era lento. Así las atrapaba con la boca, sin embargo seguía sin sabor y los refrescos gasificados no hacían la reacción. Vivió así por lo que parecieron meses, ya era más alta que los niños que estaban ahí. Varias veces trató de reparar el reloj, recogió todas las piezas, sus experimentos fueron risibles, escuchaba el tic tac, pero no se movían las manecillas de forma correcta, las acomodó y las adelantó, no notó de inmediato que llegó a hacerse una anciana, le dolieron los huesos y notó que su busto estaba más cerca de su barbilla y que sus manos tenían muchas pecas, se vio al espejo y se asustó. Tuvo que regresar la manecilla a su lugar. Le enojaba el hecho de que descubriera que una manecilla servía para ella y no para los demás. El día en que el mundo quedó en pausa, ella no tenía el conocimiento de un relojero ni las hábiles manos de un joyero, siguió creciendo y a veces iba a pasear a la ciudad, ya no le temía como antes, los mercados estaban varados, la gente estaba en muchas posiciones, esposos viendo lascivamente a otras mujeres que estaban en poses provocativas, deportistas en juego, unos pateando un balón, otros nadando sin moverse, columpios que se quedaron inclinados, niños con sonrisas congeladas, jefes regañando trabajadores. Ella siempre llegaba a su casa, cansada de ver todo esto, de saber que no podía hacer nada, a veces unía una que otra pieza, pero igualmente le asustaba el hecho de que pudiera mover algo y morirse sin remedio. El sol le aburría, ya extrañaba la noche, quería recordar las estrellas, el frío del otoño y del invierno, que sus padres la arroparan cuando el frío entraba por su ventana, el viento fresco, el agua corriendo a velocidad normal, el hielo que se derretía, el sabor del azúcar. En una ocasión, en la misma mesa donde antes había desayunado con sus padres y hacía sus tareas escolares, en donde había tratado de reparar el reloj, se quedó sentada, esperando a que de algún modo no hubiese encontrado ese reloj en el mismo lugar donde su rosal fue plantado, ni de que se le hubiese caído, ni de que hubiera detenido su crecimiento, ni de que sus padres no volvieran a hablarle y se quedaran en un sueño del que no despertarían porque la vida no avanzaba. Fue a su cuarto a llorar, algunas lagrimas flotaron, acostumbrada a que el sol nunca cambiaba de lugar, cayó dormida en su cama de telas de piedra.

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Un niño se metió por la ventana de la habitación, tenía el cabello y piel blanca, tenía pantalón y camisa negros. Observó a la niña con sus ojos negros, ella no pareció notar la presencia del intruso. Agarró una lagrima en el aire, la soltó y dejó que cayera al suelo con la velocidad propia de la fuerza de gravedad, extendió las sábanas y la arropó, no batalló para moverlas, salió del cuarto.

Un adulto con el pelo cano llegó hasta el comedor, su rostro parecía de un muchacho quinceañero, inspeccionó el área, como si quisiera evitar interrupciones, entonces su mirada se posó en la mesa, vio el reloj.

-¡Con que aquí estuviste todo este tiempo!

Unas manos arrugadas y desgastadas comenzaron a juntar las piezas, un rostro ochentón analizó los pedazos, al fruncir el entrecejo sus líneas de expresión se hicieron evidentes. Buscó en sus bolsillos del pantalón, sacó vidrio, pinzas, alambres y más manecillas. Un niño de cabello albino acomodó los engranajes con una precisión que no pertenecía a la de su edad, acomodó tuercas y tornillos, adaptó unos engranes, hizo ajustes . Un muchacho acomodó el minutero y el segundero, cerró la tapa que cubría el mecanismo, vio el reverso del reloj, sonrió y se dirigió a la puerta. Un viejo fue a la calle e hizo una prueba, le dio cuerda para unos segundos. Los pájaros se escucharon, el viento sopló, el pastó se movió unos centímetros por el viento, las mariposas volaron, las cortinas se movieron, la gente habló, estornudó, pateó, cantó, y después todo se pausó y regresó el silencio. Le brillaron los ojos al niño de cabello blanquecino. Regresó a la casa, por la misma ventana donde entró. Juno continuaba durmiendo, ahora ella era una estatua de piedra como sus padres. El veinteañero encanecido le tocó la frente, Juno redujo los quince centímetros de estatura que creció en su destiempo y unas cuantas pecas imperceptibles desaparecieron de su cara. El anciano retiró su mano desgastada de la frente fría de Juno, volvió a dar cuerda al reloj, el tiempo siguió su curso.

Juno despertó, por un momento le pareció ver a un niño de pelo blanco en su alcoba, pero pensó que era producto de su imaginación. Se levantó y fue a la mesa, sus padres seguían en pijama, su mamá abrió el refrigerador rebosante de comida, sacó la jarra de vidrio le sirvió el zumo de naranja que tanto le gustaba por lo dulce y le sirvieron su desayuno que le sabía tan bien, salado y cálido. Salió al jardín y su rosal creció tres centímetros. Se acordó del reloj que se encontró ayer y regresó al cuarto a buscarlo. Se le hizo raro no encontrarlo, estaba segura de que en alguna parte de su cama estaría pues se durmió con él. La apresuraron a que se arreglara pues el camión ya había llegado a su casa para recogerla, se vistió y salió con su mochila en mano, atardeció, hizo los deberes, jugó un poco y llegó la noche para que durmiera nuevamente, otro día pasó. Juno vivía en las desmemorias de ese instante perpetuo, quedando congelada en el tiempo, viéndose crecer pero sin que nada pareciera que cambiase a su alrededor, una vez más regresó a la rutina de la escuela, los juegos, de regar plantas y de que sus padres la cuidaran y protegieran.

Tirado en el espejo de la constelación, el viento me susurra la conspiración de la vida, los oídos escuchan atentos los silbidos que dicen:

- todo consiste en encontrar las verdades y suplantarlas con ayuda del tiempo por desmemorias de instantes perpetuos, y así ustedes puedan seguir siendo la negación constante de su frágil realidad-

Y de pronto el viento me dice que no conoce el resto, ¡vaya, hasta los secretos se guardan incompletos!

Podría recordar que alguna vez te tuve tan cerca que pude sentir tu corazón latir junto al mío… y temeroso del futuro, nunca te dije nada….

Podría decirte que pienso en ti cada momento, que mis pensamientos juegan a la ronda con tu voz…y a pesar de eso, nunca te dije nada…

Podría mirarte a los ojos y ve detrás de esos lentes tuyos tu alma desnuda, tu ser, tu, tan simple como eso, tu… y a pesar de eso, nunca te dije nada…

Podría tocarte discretamente, sentir tus manos abrazar mi brazo y mis dedos jugar con tus dedos y sentir que el mundo no tiene fin… y a pesar de eso, nunca te dije nada…

Podría invitarte un café, decirte cosas cursis, poner la luna en tus pies… Ah tonto de mí que te di tanto… y a pesar de eso, nunca te dije nada…

Podría eso y aquello, y también lo otro, pero de que sirve ya… ya no tienen razón de ser, de existir, porque nunca te dije nada, porque cada momento que pase tratando de estar cerca de ti, fue en vano, fue perdido, y siento ahora que ese tiempo, nunca fue mi tiempo…. Y es por eso que nunca te dije nada….

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“Desmemorias de un instante perpetuo”

Disculpen el retraso en la publicación del tema, pero es que ha habido mucho trabajo por fuera.

La invitación está abierta para todo aquel que quiera desarrollar el tema de manera artística. No hay límite en la extensión ni en el número de trabajos.

Estamos preparando nuevas cosas para “Por Encargo” desde una nueva sección, hasta una nueva mecánica para desarrollar trabajos. Aun estamos decidiendo si la implementamos este primer año o hasta el siguiente.

Saludos a todos!